"Ich glaube nicht, dass zwei Menschen gl&uuml;cklicher h&auml;tten sein k&ouml;nnen, als wir es waren." Die Liebesgeschichte zwischen Virginia und Leonard Woolf.

Von der Beziehung zwischen Leonard und Virginia Woolf finden sich in seinen Tageb&uuml;chern wunderbare Schilderungen.
In diesen Zeilen findet man die Tage des Schreibens, die Missverst&auml;ndnisse, aber vor allem das Gef&uuml;hl der Hilflosigkeit einer Liebe. Dies betrag Leonard Woolf, der mit und neben einer Frau lebte, die von unermesslichem Schmerz &uuml;berw&auml;ltigt war, denn sich selbst zu lieben, war sei nicht imstande.

Im Januar 1912 wird Leonard Woolf klar, dass er sich in Virginia Stephen verliebt hat, mit der er seit einigen Monaten zusammen war, und er k&uuml;ndigt ihr seine Ankunft per Telegramm an. Die beiden treffen sich und er macht ihr einen Heiratsantrag. Virginia hat keine fertige Antwort, sie bittet um Zeit, um ihn besser kennen zu lernen. Leonard schreibt ihr in den folgenden Tagen mehr als einen Brief.

<blockquote>
 "Du bist vielleicht eitel, egoistisch, unaufrichtig, wie du sagst, aber das ist nichts im Vergleich zu deinen hohen Qualit&auml;ten, deiner Gr&ouml;&szlig;e, Intelligenz, deinem Geist, deiner Sch&ouml;nheit, deiner Offenheit. Schlie&szlig;lich sind wir gerne zusammen, wir m&ouml;gen die gleichen Dinge und die gleichen Menschen, wir sind beide intelligent und vor allem sind es die wirklichen Dinge, die wir verstehen und die uns wichtig sind".
</blockquote>
Kurze Zeit sp&auml;ter waren die beiden verheiratet und blieben es fast 30 Jahre lang.
Im Jahr 1930 schrieb Virginia in einem ihrer Briefe:
<blockquote>
 "Ich habe mich gefreut, dass Leonard neulich Abend gesagt hat, dass er mich mehr liebt als ich ihn liebe. Er sagte, dass er von unserem gemeinsamen Leben mehr abh&auml;ngt als ich, dass ich in einer eigenen Welt lebe. Dann haben wir uns gestritten. Es hat mich gl&uuml;cklich gemacht, daran zu denken, wie sehr er mich braucht."
</blockquote>

In nur wenigen S&auml;tzen findet man die "Regeln der Anziehung" dieses mythischen Paares.
Wenn man die Sache aus dem Blickwinkel der "Hauswirtschaft" betrachtet, sieht man sie als die Zerbrechliche und Unsichere, die in "einer eigenen Welt" lebt, w&auml;hrend er der Solide ist, der zu rechnen wei&szlig;, der die H&uuml;tte zu halten wei&szlig;, praktisch die Festung zu sch&uuml;tzen, in der Virginia sich ihrer wahren gro&szlig;en Liebe, der Literatur, widmen kann.
Ist der Blickwinkel hingegen der einer Liebesbeziehung, sind die Rollen vertauscht: Er ist der Unsichere, derjenige, der Best&auml;tigung braucht, sie ist diejenige, die in den Unsicherheiten ihres Mannes Kraft - oder zumindest Trost - findet.
Dann spitzt sich die Situation zu.&nbsp;

"Ich kann nicht mehr k&auml;mpfen": Der Abschiedsbrief von Virginia Woolf

Am 28. M&auml;rz 1941 verabschiedete sich Virginia Woolf, die erneut einen Nervenzusammenbruch erlitt, vom Leben, indem sie sich mit ihren Taschen voller Steine in den Fluss Ouse st&uuml;rzte.
Sie war neunundf&uuml;nfzig Jahre alt, Virginia Woolf, als sie am Morgen des 28. M&auml;rz 1941 beschloss, sich auf den Weg in den Fluss Ouse zu machen, um nie mehr in ihr Haus zur&uuml;ckzukehren. Es ist in Rodmell, Sussex: Dort hat die Schriftstellerin mit ihrem Mann Leonard Woolf Zuflucht gesucht, um den Bombenangriffen zu entgehen, die London zur H&ouml;lle auf Erden machen. Sie geht zu Fu&szlig;, Virginia. Sie l&auml;uft und f&uuml;llt ihre Taschen mit Steinen. Als sie die Wasserstra&szlig;e erreicht, gibt sie ihren Stock auf, geht weiter und l&auml;sst sich in den Fluss fallen. So verabschiedet sich die modernistische Autorin vom Leben, das von einem erneuten Nervenzusammenbruch heimgesucht wird. Ihrem Ehemann Leonard, der ihr in allen Krisen immer nahe stand und sie liebte, hinterl&auml;sst sie einen letzten, herzzerrei&szlig;enden Brief:

<blockquote>
 Liebster,
 ich bin sicher, dass ich wieder verr&uuml;ckt werde. Ich habe das Gef&uuml;hl, dass wir nicht noch einmal einen dieser schrecklichen Momente erleben k&ouml;nnen. Und dieses Mal wird es mir nicht besser gehen. Ich fange an, Stimmen zu h&ouml;ren, und kann mich nicht konzentrieren. Also tue ich das, was mir am besten zu tun scheint. Du hast mir das gr&ouml;&szlig;tm&ouml;gliche Gl&uuml;ck geschenkt. Du warst in jeder Hinsicht alles, was niemand jemals sein kann. Ich glaube nicht, dass zwei Menschen gl&uuml;cklicher h&auml;tten sein k&ouml;nnen, bis diese schreckliche Krankheit auftauchte.
 Ich kann nicht mehr k&auml;mpfen. Ich wei&szlig;, dass ich dein Leben ruiniere, dass du ohne mich weitermachen k&ouml;nntest. Und das wirst du auch, ich wei&szlig; es. Wei&szlig;t du, ich kann nicht einmal richtig schreiben. Ich kann nicht lesen. Was ich dir sagen will, ist, dass ich das ganze Gl&uuml;ck meines Lebens dir zu verdanken habe. Du warst sehr geduldig mit mir, und du warst unglaublich gut. Ich will es sagen - jeder wei&szlig; es. Wenn mich jemand h&auml;tte retten k&ouml;nnen, dann w&auml;rst du es gewesen. Alles ist von mir gegangen, au&szlig;er der Gewissheit deiner G&uuml;te. Ich kann dein Leben nicht weiter ruinieren. Ich glaube nicht, dass zwei Menschen gl&uuml;cklicher h&auml;tten sein k&ouml;nnen, als wir es waren.
 V.
</blockquote>

Dies sind die letzten Worte der Schriftstellerin. Dies sind ihre letzten Stunden. "Viele Tage lang war Virginia weder tot noch lebendig. Sie war verschwunden. Sie war verschwunden. 'Vermisst' schrieben die Zeitungen."

Das Gl&uuml;ck beim Schreiben

Als es ihr gut ging, schrieb Virginia, das war das Einzige, was sie gl&uuml;cklich machte, sie schrieb Kritiken und Essays sowie Romane und arbeitete jeden Tag mit einer Art gequ&auml;lter Intensit&auml;t. Sie schrieb nur morgens, von zehn bis eins, aber den Rest des Tages war sie in Gedanken bei der Arbeit.
Sie steckte ihr ganzes Selbst in ihr Schreiben. Sie schrieb f&uuml;nf- oder sechsmal von vorne bis hinten, sogar die Rezensionen f&uuml;r die Times oder den Guardian schrieb sie um. Doch jedes Mal, wenn sie ein Buch fertigstellte, befand sie sich in einem so tiefen Zustand der geistigen Ersch&ouml;pfung, dass sie wochenlang von einem Zusammenbruch bedroht war.
Sie hatte keine Angst, eine gewisse Unsicherheit zu zeigen. Sie versteckte sie nicht, sie maskierte sie nicht. Denn, wie Bukowski sagte: "Schlechte Schriftsteller neigen dazu, selbstbewusst zu sein, w&auml;hrend es gute Schriftsteller sind, die Zweifel haben".

Das Genie dieser Frau ist wirklich breit gef&auml;chert und reicht von der Schriftstellerei &uuml;ber Politik, Kunst, Geschichte und Philosophie. Sie setzte sich auch f&uuml;r die Bildung von Arbeiterinnen ein, indem sie Abendkurse in einem Vorstadtinternat gab, wo sie in den Suffragettengruppen aktiv war und dazu beitrug, die Rolle der Frauen in der Gesellschaft zu ver&auml;ndern, die damals mehr als heute von der m&auml;nnlichen Figur unterdr&uuml;ckt wurden.&nbsp;
Aber die letzten Worte dieser gro&szlig;en Autorin stammen aus ihrer Autobiographie, die uns &uuml;berliefert ist und nie &uuml;berarbeitet wurde, und vielleicht ist sie deshalb noch authentischer, sie ist ein noch festerer Gedanke, zumindest glaube ich das: Ein Gedanke, der mich immer begleitet hat, ist, dass es unter der Watte einen Entwurf gibt; dass wir, wir alle Menschen, mit diesem Entwurf verbunden sind; dass die ganze Welt ein Kunstwerk ist, von dem wir ein Teil von Macbeth sind, oder ein Beethoven-Quartett, das ist die Wahrheit &uuml;ber diese Unermesslichkeit, die wir Welt nennen. Aber es gibt keinen Shakespeare, keinen Beethoven, sicherlich und eindeutig keinen Gott; wir sind die Worte, wir sind die Musik, wir sind die Dinge selbst.

Genie & Wahnsinn: "Mein Leben mit Virginia Woolf"

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