Genie & Wahnsinn: "Mein Leben mit Virginia Woolf"
"Ich glaube nicht, dass zwei Menschen glücklicher hätten sein können, als wir es waren." Die Liebesgeschichte zwischen Virginia und Leonard Woolf.
Von der Beziehung zwischen Leonard und Virginia Woolf finden sich in seinen Tagebüchern wunderbare Schilderungen.
In diesen Zeilen findet man die Tage des Schreibens, die Missverständnisse, aber vor allem das Gefühl der Hilflosigkeit einer Liebe. Dies betrag Leonard Woolf, der mit und neben einer Frau lebte, die von unermesslichem Schmerz überwältigt war, denn sich selbst zu lieben, war sei nicht imstande.
Im Januar 1912 wird Leonard Woolf klar, dass er sich in Virginia Stephen verliebt hat, mit der er seit einigen Monaten zusammen war, und er kündigt ihr seine Ankunft per Telegramm an. Die beiden treffen sich und er macht ihr einen Heiratsantrag. Virginia hat keine fertige Antwort, sie bittet um Zeit, um ihn besser kennen zu lernen. Leonard schreibt ihr in den folgenden Tagen mehr als einen Brief.
"Du bist vielleicht eitel, egoistisch, unaufrichtig, wie du sagst, aber das ist nichts im Vergleich zu deinen hohen Qualitäten, deiner Größe, Intelligenz, deinem Geist, deiner Schönheit, deiner Offenheit. Schließlich sind wir gerne zusammen, wir mögen die gleichen Dinge und die gleichen Menschen, wir sind beide intelligent und vor allem sind es die wirklichen Dinge, die wir verstehen und die uns wichtig sind".
Kurze Zeit später waren die beiden verheiratet und blieben es fast 30 Jahre lang.
Im Jahr 1930 schrieb Virginia in einem ihrer Briefe:
"Ich habe mich gefreut, dass Leonard neulich Abend gesagt hat, dass er mich mehr liebt als ich ihn liebe. Er sagte, dass er von unserem gemeinsamen Leben mehr abhängt als ich, dass ich in einer eigenen Welt lebe. Dann haben wir uns gestritten. Es hat mich glücklich gemacht, daran zu denken, wie sehr er mich braucht."
In nur wenigen Sätzen findet man die "Regeln der Anziehung" dieses mythischen Paares.
Wenn man die Sache aus dem Blickwinkel der "Hauswirtschaft" betrachtet, sieht man sie als die Zerbrechliche und Unsichere, die in "einer eigenen Welt" lebt, während er der Solide ist, der zu rechnen weiß, der die Hütte zu halten weiß, praktisch die Festung zu schützen, in der Virginia sich ihrer wahren großen Liebe, der Literatur, widmen kann.
Ist der Blickwinkel hingegen der einer Liebesbeziehung, sind die Rollen vertauscht: Er ist der Unsichere, derjenige, der Bestätigung braucht, sie ist diejenige, die in den Unsicherheiten ihres Mannes Kraft - oder zumindest Trost - findet.
Dann spitzt sich die Situation zu.
"Ich kann nicht mehr kämpfen": Der Abschiedsbrief von Virginia Woolf
Am 28. März 1941 verabschiedete sich Virginia Woolf, die erneut einen Nervenzusammenbruch erlitt, vom Leben, indem sie sich mit ihren Taschen voller Steine in den Fluss Ouse stürzte.
Sie war neunundfünfzig Jahre alt, Virginia Woolf, als sie am Morgen des 28. März 1941 beschloss, sich auf den Weg in den Fluss Ouse zu machen, um nie mehr in ihr Haus zurückzukehren. Es ist in Rodmell, Sussex: Dort hat die Schriftstellerin mit ihrem Mann Leonard Woolf Zuflucht gesucht, um den Bombenangriffen zu entgehen, die London zur Hölle auf Erden machen. Sie geht zu Fuß, Virginia. Sie läuft und füllt ihre Taschen mit Steinen. Als sie die Wasserstraße erreicht, gibt sie ihren Stock auf, geht weiter und lässt sich in den Fluss fallen. So verabschiedet sich die modernistische Autorin vom Leben, das von einem erneuten Nervenzusammenbruch heimgesucht wird. Ihrem Ehemann Leonard, der ihr in allen Krisen immer nahe stand und sie liebte, hinterlässt sie einen letzten, herzzerreißenden Brief:
Liebster,
ich bin sicher, dass ich wieder verrückt werde. Ich habe das Gefühl, dass wir nicht noch einmal einen dieser schrecklichen Momente erleben können. Und dieses Mal wird es mir nicht besser gehen. Ich fange an, Stimmen zu hören, und kann mich nicht konzentrieren. Also tue ich das, was mir am besten zu tun scheint. Du hast mir das größtmögliche Glück geschenkt. Du warst in jeder Hinsicht alles, was niemand jemals sein kann. Ich glaube nicht, dass zwei Menschen glücklicher hätten sein können, bis diese schreckliche Krankheit auftauchte.
Ich kann nicht mehr kämpfen. Ich weiß, dass ich dein Leben ruiniere, dass du ohne mich weitermachen könntest. Und das wirst du auch, ich weiß es. Weißt du, ich kann nicht einmal richtig schreiben. Ich kann nicht lesen. Was ich dir sagen will, ist, dass ich das ganze Glück meines Lebens dir zu verdanken habe. Du warst sehr geduldig mit mir, und du warst unglaublich gut. Ich will es sagen - jeder weiß es. Wenn mich jemand hätte retten können, dann wärst du es gewesen. Alles ist von mir gegangen, außer der Gewissheit deiner Güte. Ich kann dein Leben nicht weiter ruinieren. Ich glaube nicht, dass zwei Menschen glücklicher hätten sein können, als wir es waren.
V.
Dies sind die letzten Worte der Schriftstellerin. Dies sind ihre letzten Stunden. "Viele Tage lang war Virginia weder tot noch lebendig. Sie war verschwunden. Sie war verschwunden. 'Vermisst' schrieben die Zeitungen."
Das Glück beim Schreiben
Als es ihr gut ging, schrieb Virginia, das war das Einzige, was sie glücklich machte, sie schrieb Kritiken und Essays sowie Romane und arbeitete jeden Tag mit einer Art gequälter Intensität. Sie schrieb nur morgens, von zehn bis eins, aber den Rest des Tages war sie in Gedanken bei der Arbeit.
Sie steckte ihr ganzes Selbst in ihr Schreiben. Sie schrieb fünf- oder sechsmal von vorne bis hinten, sogar die Rezensionen für die Times oder den Guardian schrieb sie um. Doch jedes Mal, wenn sie ein Buch fertigstellte, befand sie sich in einem so tiefen Zustand der geistigen Erschöpfung, dass sie wochenlang von einem Zusammenbruch bedroht war.
Sie hatte keine Angst, eine gewisse Unsicherheit zu zeigen. Sie versteckte sie nicht, sie maskierte sie nicht. Denn, wie Bukowski sagte: "Schlechte Schriftsteller neigen dazu, selbstbewusst zu sein, während es gute Schriftsteller sind, die Zweifel haben".
Das Genie dieser Frau ist wirklich breit gefächert und reicht von der Schriftstellerei über Politik, Kunst, Geschichte und Philosophie. Sie setzte sich auch für die Bildung von Arbeiterinnen ein, indem sie Abendkurse in einem Vorstadtinternat gab, wo sie in den Suffragettengruppen aktiv war und dazu beitrug, die Rolle der Frauen in der Gesellschaft zu verändern, die damals mehr als heute von der männlichen Figur unterdrückt wurden.
Aber die letzten Worte dieser großen Autorin stammen aus ihrer Autobiographie, die uns überliefert ist und nie überarbeitet wurde, und vielleicht ist sie deshalb noch authentischer, sie ist ein noch festerer Gedanke, zumindest glaube ich das:
Ein Gedanke, der mich immer begleitet hat, ist, dass es unter der Watte einen Entwurf gibt; dass wir, wir alle Menschen, mit diesem Entwurf verbunden sind; dass die ganze Welt ein Kunstwerk ist, von dem wir ein Teil von Macbeth sind, oder ein Beethoven-Quartett, das ist die Wahrheit über diese Unermesslichkeit, die wir Welt nennen. Aber es gibt keinen Shakespeare, keinen Beethoven, sicherlich und eindeutig keinen Gott; wir sind die Worte, wir sind die Musik, wir sind die Dinge selbst.
